Las palabras que leerán a continuación fueron escritas por Etty Hillesum en 1941.
Judía, joven, inteligente, pasional y apasionada; aunque era consciente de que la oscuridad de la historia estaba oscureciendo toda Europa, nunca dejó de admirar la belleza de la vida.
Es más, cuanto más la envuelve la oscuridad, más luz ve por todas partes.
En marzo de 1941 comienza a escribir un Diario; el testimonio secreto de su proceso terapéutico con el psicoquirólogo Julius Spier. Ese Diario se convertirá en su poesía más bella y en un regalo para todos nosotros, lectores privilegiados de sus palabras.
Etty aprende a florecer allí donde la vida la ha puesto y, aunque no profesa ninguna religión, conocerá a Dios y se dejará acompañar por Él hasta Auschwitz. Escribe en su última nota, arrojada desde el tren y que luego llegó a las manos adecuadas: «Dios es mi refugio… Hemos abandonado el campo cantando».
Muere el 30 de noviembre de 1943.
El 31 de diciembre de 1941, con Holanda ya ocupada por los nazis, escribe:
«Ahora son casi las ocho y media de la tarde: la última noche de un año que ha sido para mí el más rico y fructífero, y a la vez el más feliz de todos. Y si tuviera que explicar en una palabra por qué este año ha sido tan bueno… entonces debería decir: por mi gran toma de conciencia.
Lo que también significa poder disponer de mis fuerzas más profundas.
Ahora me ocurre que tengo que arrodillarme de repente delante de mi cama, incluso en una fría noche de invierno. Escucharse por dentro. No dejarse guiar ya por lo que se acerca desde fuera, sino por lo que se eleva desde dentro. Solo es un comienzo, me doy cuenta. Pero ya no es un comienzo vacilante, tiene sus bases.
Me siento tan “normal” y tan bien - sin esos pensamientos terriblemente profundos y atormentadores y esos sentimientos pesados -, completamente normal, pero llena de vida y muy profunda, una profundidad que también siento como “normal”».
El Diario de Etty es uno de los pocos libros que puede cambiar realmente a quien lo lee. Es un “lugar” al que podemos volver cada vez que necesitamos beber de una fuente de vida. Es un “paisaje” que podemos admirar cuando deseamos contemplar un punto de vista más “elevado”.
Un punto de vista tan “elevado” que solo podemos aceptarlo como “posible” en virtud del hecho de que una joven nos lo contó y lo vivió.
«A menudo la gente se agita cuando digo: no hace mucha diferencia que me toque partir a mí o a otro; lo que importa es que miles de personas tengan que partir. Ni siquiera es que quiera correr a los brazos de mi muerte con una sonrisa resignada. Es el sentido de lo inevitable y su aceptación, la conciencia de que, en última instancia, no pueden quitarnos nada. No es que quiera partir a toda costa, por una especie de masoquismo, o que desee ser arrancada del fundamento mismo de mi existencia - pero dudo que me sintiera bien si se me perdonara lo que tantos deben sufrir, en cambio.
Me dicen: una persona como tú tiene el deber de ponerse a salvo, tienes mucho que hacer en la vida, todavía tienes mucho que dar. Pero eso poco o mucho que tengo para dar puedo darlo de todos modos, ya sea aquí, en un pequeño círculo de amigos, o en otro lugar, en un campo de concentración. Y me parece una curiosa sobrevaloración de uno mismo considerarse demasiado valioso para compartir con los demás un “destino de masas”.
Si Dios decide que tengo tanto que hacer, bien, entonces lo haré, después de haber pasado por todas las experiencias por las que también pueden pasar los demás. Y el valor de mi persona se demostrará precisamente por cómo sepa comportarme en la nueva situación.
Y si no puedo sobrevivir, entonces se verá quién soy por la forma en que moriré».
(11 de julio de 1942)
Maria Cristina Corvo
